Кстати, о мурашках.

Шла сейчас от метро домой, дворами. Темновато у нас во дворах. На фото в предыдущем посте видно. Иду себе по дорожке. Говорят страшно, но чего-то мне не страшно – родное всё. Ну вот. Спотыкаюсь обо что-то. Вглядываюсь. На поребрике ( как сказали бы в Питере) сидит тётка, о её вытянутую ногу и спотыкаюсь. Хорошо, что о ногу, а не о бутылку, кажется «гжелки», вернее полбутылки, стоящую перед ней. Так вот, спотыкаюсь, чертыхаюсь, прохожу мимо. И слышу или чую за спиной, как беззвучно сотрясается от рыданий. Неожиданно для себя поворачиваюсь: « Ты чего?» Не отвечает,только оставшаяся половина бутылки уходит залпом туда же, куда видимо, ушла и предыдущая половина. И вот, пока я слежу за этим процессом опустошения бутылки, эти самые глупые мои мурашки, от самого загривка до самых пяток... Глаза привыкают к темноте, вижу, что «тётка», как минимум, на полтора десятка лет моложе меня. Прихожу домой, и совершенно дурацкая мысль: я ведь уже давно к незнакомым людям не обращаюсь на ТЫ. Почему же здесь, я посчитала возможным, было естественным…